By myself (again)

Da velha casa azul

Foi há muito tempo. Do ônibus, me perdia entre a paisagem que lá fora seguia seu rumo. O trânsito impedia os veículos de seguir caminho. Nunca soube explicar porque determinadas coisas “insignificantes” me chamam atenção, mas observando a rua comecei a reparar numa velha casa. Ela parecia semi-abandonada com a pintura descascada, janelas mal cuidadas, um portão antigo e enferrujado, além de muitas tralhas amontoadas no quintal. Não me lembro qual música o fone soava em meu ouvido mas, naquele momento, ela certamente contribuiu para ilustrar a cena de forma mais intensa. Não era uma casa qualquer e ali haveria de ter algo especial. A velha casa de um azul desbotado, feia e misteriosa me trouxe uma melancolia que não era minha e que eu não sabia explicar. Fiquei imaginando que tipo de gente moraria ali e tracei o perfil daqueles que logo habitaram minha mente: seriam essas pessoas também desbotadas pela vida, amargas e tristes? Viajantes que ali se alojavam em busca de uma vida melhor nesta selva de pedras? Imaginei homens velhos e barbudos, mal vestidos e solitários. Naquele mausoléu só haveria de morar gente assim! Perdida nesse enredo inútil (afinal, que importância tinha isso?) e me sentindo culpada pelo pré-conceito inconsciente e repentino notei que, da calçada, uma menininha se aproximava. Era uma garotinha de uns 8 anos, de cabelo preso e com um pacotinho na mão. Seu jeito alegre e infantil contrastava com a melancolia da casa e roubou minha atenção. Ela, em seu mundinho particular, não notava o trânsito, não via os carros nem percebia as pessoas ao redor. Caminhava num ritmo quase saltitante, alegre e descontraída, como se estivesse no bosque de um conto de fadas. Seu cabelo cintilava de um lado a outro, como pés de bailarina. Parecia tão feliz e absorvida em sua caminhada que eu não consegui despregar os olhos dela. Agora, além da casa, outra personagem tomava conta do cenário. Será que mais alguém percebia o que acontecia nessa rua? Tentei observar o que os passageiros do ônibus faziam. Ninguém reparava na casa, nem tão pouco na menina. Cada qual se ocupava de coisas reais: liam jornal, reclamavam do trânsito, conversavam ou simplesmente se fechavam em pensamentos, por certo mais palpáveis que o meu. Era como se, numa fração de segundos, diferentes mundos se cruzassem: aquele somente visto por mim e o que era verdadeiramente real e pertencia aos passageiros do ônibus. Mas, antes que eu continuasse delirando nesse enredo imaginário, o inusitado aconteceu: a menina, linda e radiante, com aquele pacotinho de Miojo na mão, parou em frente à casa azul. Abriu o portão e entrou. Continuou sua caminhada pelo quintal com a mesma alegria contagiante. Aquela casa feia, desbotada e triste era seu castelo encantado e ali ela era feliz. Naquele mundo que a mim parecia tão deprimente. Menina e casa pertenciam uma à outra, e isso era real. Por um instante, senti algo estranho, uma mistura de surpresa. Lembro-me de ter esboçado um leve sorriso. O trânsito voltou a circular e o ônibus seguiu seu rumo. A velha casa azul acompanhou meus pensamentos, e a menina cujo rabo de cavalo dançava um balé mudo, mas cheio de ritmo, também. Por algum motivo, nunca mais esqueci disso. A garotinha já deve estar moça e feliz (espero!) como a mim parecia ser. A casa continua lá exatamente como antes: azul, desbotada, com ar de abandono. E causando o mesmo sentimento estranho toda vez que a vejo.

*A casa azul existe. O fato descrito realmente aconteceu, faz muito tempo. Há meses passei em frente a essa casa e me espantei ao notar que ela continua exatamente igual. Velha, azul e desbotada. Nada mudou. O texto, que na verdade é um email, eu escrevi pro meu amigo Vinicius com quem sempre compartilho cores (mesmo que desbotadas) e sabores (inclusive os amargos).
;o)