By myself

Hoje inicio uma sequência de postagens inéditas. Para cada dia da semana uma nova surpresa, assinada por diferentes amigos - dentre os que toparam se expor aqui no blog. Cada um mostrando um talento, uma vontade, um dom, um repente. Pra começar, lá vai o meu texto.

;o)

Peixes frescos

(google imagem)

Acordou com desejo. Era sempre assim quando estava feliz. Abriu a janela e o sol banhava em ouro a paisagem da cidade. Ajeitou-se olhando no espelho e passou o batom ainda intacto da cor do sangue que lhe corria nas veias. Saiu levando a sacola de compras a esbanjar um bem estar como nunca sentira antes. “Peixes” - decidiu. Há tempos que não os preparava e o dia pedia algo especial. “Peixes” - repetiu baixinho enquanto se dirigia à peixaria da esquina. Apreciou a vitrine fria com um suspiro profundo de satisfação. As peças estavam viçosas, chamando atenção. Peixes frescos. Decidiu por uma porção generosa que o atendente tratou logo de separar.
Uma gota que escorria pela vitrine fria acompanhou um súbito arrepio em seu corpo. Peixes frescos. O atendente pesava cada peça com paciência e desenvoltura. A balança rangia. Olhava com um sorriso acanhado, mordeu o canto dos lábios. “Peixes frescos era o que papai mais adorava”. O rapaz retirava cada peixe ao som de um novo rangido e colocava-os sobre o papel de embrulho. “Ele sempre queria peixe aos domingos, mas nem sempre mamãe conseguia economizar o suficiente para comprá-los”. Ela esperava pelo embrulho com a respiração ofegante. “Talvez devesse comprar batatas, papai adorava batatas”. Entregou o dinheiro à caixa e sentiu o estômago arder enquanto a moça contava lentamente o troco. Peixes frescos e batatas. “Naquele dia mamãe não conseguiu deixar o prato no ponto, como ele gostava. Algo saíra errado. Fora o tempero? Talvez sal em excesso, ou as cebolas queimadas". Não conseguia lembrar. “Se comprasse batatas, tomate, cebola e salsa, ficaria como papai queria”. A sacola pesava com o embrulho gelado e úmido. Os peixes frescos dariam uma saborosa refeição. "Sim, cebola e salsa, mas não podia passar novamente do ponto”. Isso era o mais importante: respeitar o “ponto”. Seguia pela rua em silêncio. Nunca soubera explicar o que sentiu quando ouviu o grito repentino. O cheiro do peixe abafava qualquer tentativa de raciocínio. “Pouco tempero, dizia papai”. Pouco tempero para não sufocar os peixes frescos. A faca, velha e enferrujada que cortara os peixes e as batatas de repente levava consigo folhinhas de salsa banhadas num tempero grosso e escarlate. “Algo saíra errado e papai não perdoara. Ele havia avisado sobre o tempero, não era homem de repetir ordens." O tempero continuava a escorrer pelo chão da cozinha, grandes gotas carmim. Nunca ninguém entendera o ocorrido. “Mas era uma família tão calma”, diriam tempos depois. “E adoravam cozinhar peixes”. “Mamãe nunca mais teria que preparar nada. Peixes frescos, jamais”. Ao dobrar a esquina seu pensamento ardia como o sol que banhava a cidade. Abriu a porta de casa e entrou, sem nada nas mãos. A sacola de compras fora deixada na rua, jogada num cesto de lixo público. Os peixes? Estavam frescos demais.

Ligia Pin
Jan/09