Le bruit des cabarets, la fange des trottoirs,
Les platanes déchus s'effeuillant dans l'air noir,
L'omnibus, ouragan de ferraille et de boues,
Qui grince, mal assis entre ses quatre roues,
Et roule ses yeux verts et rouges lentement,
Les ouvriers allant au club, tout en fumant
Leur brûle-gueule au nez des agents de police,
Toits qui dégouttent, murs suintants, pavé qui glisse,
Bitume défoncé, ruisseaux comblant l'égout,
Voilà ma route - avec le paradis au bout.
Les platanes déchus s'effeuillant dans l'air noir,
L'omnibus, ouragan de ferraille et de boues,
Qui grince, mal assis entre ses quatre roues,
Et roule ses yeux verts et rouges lentement,
Les ouvriers allant au club, tout en fumant
Leur brûle-gueule au nez des agents de police,
Toits qui dégouttent, murs suintants, pavé qui glisse,
Bitume défoncé, ruisseaux comblant l'égout,
Voilà ma route - avec le paradis au bout.
Paul Verlaine
A VOZ DOS BOTEQUINS
A voz dos botequins, a lama das sarjetas,
Os plátanos largando no ar as folhas pretas,
O ônibus, furacão de ferragens e lodo,
Que entre as rodas se empina e desengonça todo,
Lentamente o olhar verde e vermelho rodando,
Operários que vão para o grêmio fumando
Cachimbo sob o olhar de agentes de polícia,
Paredes e beirais transpirando imundícia,
A enxurrada entupindo o esgoto, o asfalto liso,
Eis meu caminho – mas no fim há um paraíso.
A VOZ DOS BOTEQUINS
A voz dos botequins, a lama das sarjetas,
Os plátanos largando no ar as folhas pretas,
O ônibus, furacão de ferragens e lodo,
Que entre as rodas se empina e desengonça todo,
Lentamente o olhar verde e vermelho rodando,
Operários que vão para o grêmio fumando
Cachimbo sob o olhar de agentes de polícia,
Paredes e beirais transpirando imundícia,
A enxurrada entupindo o esgoto, o asfalto liso,
Eis meu caminho – mas no fim há um paraíso.
Tradução de Guilherme de Almeida
4 comentários:
Adorei tudo que vi e aprendi aqui, grata pela visita, uma surpresa muito agradável! Volto!
Ligia, outro dia li uma mini-biografia de Rimbaud e fiquei passado pelo fato deste Gênio ter parado aos 26 anos (dá 8 é meu numero de sorte...rs)
Mas pensei cá meus botões, ele bem que teve as razões dele, chegou aos 26 escrevendo preciosidades e obras-primas..
Acho que deu tudo de si e decidiu fazer outra coisa da vida.
Isso é pra poucos, nós os mortais temos que batalhar a vida inteira mesmo pra produzir ,talvez uma perolazinha ...
E virar indiana Jones ainda por cima na Africa aí é querer tudo de uma vez, né?
Sei que ele era é contranbandista de armas...Nada muito abonador, mas hoje estamos numa época tão chata do politicamente correto que me canso de dizer para mim mesmo " ñ julgue estas pessoas com seu olhar de 2010..." pois ainda nos jugarão lá pra frente e o que parece acertado hoje vai ser um erro amanhã..
Falei demais...eheh!
Abs
JC
Marlowa - adorei!
JC - email!
;o)
Ligia
Anônimo-Seu nome por favor!
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